Borges

"Un idioma es una tradición, un modo de sentir la realidad, no un arbitrario repertorio de símbolos".

Fuera de foco.

imagina la vida como una superficie
sobre la que deslizamos nuestras
manos y en ella se empiezan a
sentir las texturas, los bordes,
los contornos de aquello que
elegimos darle volumen,
en contraste con
lo que optamos por dejar

perdido en una suavidad
olvidada, 
como sombra.
fuera de foco.

Escribir como vos.

palabras nulas de expresividad. 

No quiero escribir como vos. Algo así como, ta ta ta bla bla bla, punto y coma, fuck you, etc.

Tu prosa me lastima, y no puedo leerte sin hacer un esfuerzo por terminar. No puedo escribir como vos, con esa escritura existencialista sartreana de decir lo que se me venga a la mente, como si entraras a un sótano a oscuras a buscar lo que sea, una media sucia, una herramienta oxidada, un libro amarillo y viejo, cosas que no sirven de nada, palabras nulas de expresividad.

Sentimientos desordenados: te amo, te odio, ahora no sé, lloro en silencio, se me humedecen los ojos, mojo el teclado y escucho el chasquido de la lágrima cuando aprieto en la tecla C.

Y no me lo decís, no me lo pedís, pero siento tu presencia paseándose alrededor de mí, luego de que abandonás el escritorio, y el insistente clic clic  cesó su concierto monocorde y de disparos y ahora sólo se sienten tus pasos rondando, como las gotas que caen lentas del techo luego de una lluvia sin tregua, así.

Tengo que ir a leerte al monitor, cuando ya lo he hecho hace años en tus ojos, en tus manos, en otras palabras diferentes a estas disecadas, de esas que, dicen, se las lleva el viento.

Y bla bla bla, escupís acá, vomitas allá: probaste alguna vez la terapia ? Te pregunto.

Probaste alguna vez suicidarte? Contestás.  Sos un neurótico depresivo, agregás para dejar bien claro tu método en contraste con el mío.

“Pero me gustó” te miento sin entusiasmo porque me cansé de leerte ya en la segunda línea que era larga, con una coma de más, y un error ortográfico.

A algunos quizás les gustás, y yo te pregunto si no probaste con terapia. Qué estúpidamente cruel abre parecido! No me salen las palabras cordiales que esta sociedad (nosotros dos digo, no “La sociedad”) a veces requiere para poder tener la cena en paz.

Intentaré algún día ponerme en tu lugar, desde donde disparás tus palabras bilingües, que dicen desconocerme, que me acusan, que se posan en el medio de mi frente.

Esperás de mí que tome la iniciativa en algo, no sé en qué…el despertar en la mañana. Eso está bien y es algo.      

Ahora intento escribir como vos, así, una tras otras las palabras inmediatas que surgen de las tripas, y mirá, línea tras línea, honestidad brutal, una coma de, más y un error hortográfico.

Y si te preguntás si estoy hablando de vos, no lo dudes: estoy hablando de vos. 

julio vgs

Sr P.

cuando este señor, digamos el señor Perez,

cuando él, no encuentre consuelo en sus palabras,

quizás grite y surja algo de ese gran pozo que hay en su

mente. (digamos mente, porque el sr P. no cree en el alma, y

él sí que respeta las palabras, no usa cualquiera,

en cualquier ocasión, y menos para lastimar,

"en qué universo se ha visto, se pregunta horrorizado el sr P.

las palabras han llegado a serles útiles a los monos para mostrase el culo?!")

pero este señor, en comparación con otros señores, digamos claro,

es medio ingenuo: cree en cosas caducas, yo lo conozco, y con razón

he llegado a pensar de él que es un idiota, no se lo digo, claro,

para no desilusionar sus pretensiones de "especial"...

pero es medio idiota...

Yo le quiero hacer ver que fuera de su mente

No hay mas que calle, veredas, paredes,

Pero el insiste en que hay árboles, y pasto donde tirarse.

se va, se va... le he pedido encarecidamente que vuelva,

el señor P. cree en cada cosa, se cree un romántico, y no es mas que

un iluso, pero a veces pienso que es mi amigo.

solemos ir juntos a algunos lados, pero es para problemas, porque

si el señor P. quiere ir por A, yo le hago ver que es mas conveniente B,

el señor P. no se decide a abandonar ese camino A que no lo lleva a ningún lado,

yo le digo que B, es mejor para él, pero el idiota dice dos palabras y se larga a llorar,

pobre... por ahí yo también pienso que es medio especial,

pero no es mas que un hombre, que esta cansado de ser hombre sin

haberlo intentado.    

JulioVGS 

instante vital

Ese instante vital, prescindible, e ignorado

en que se une el día y la noche,

yo lo llamo el minuto cero, 

la zona vacía,

ansío poder irme con ella,

entre una luz tenue

y una oscuridad blanda

confundidas y enfrentadas por siempre.

Ansío enfrentar el cuerpo con 

lo que no dice nada,

es decir, no quiere ver, no quiero leer lineas

he de querer volcarme hacía....

ser yo lo inmanente en las lineas de las manos

surgir, nacer, estallar y volver a ir. 

     Sentir las lineas en contraste 

con el vacío

en constante cambio 

  dibujando huellas,

marcas, 

señas

en el fin de un mundo 

y el comienzo de 

una ilusión.  

JVGs

Mutilación vana.

Hay una voz
por la que daría
los oídos
 si se me prohibiese 
 escucharla.

hay una piel
por la que daría
las manos si se
me prohibiese
tocarla.
Estás ahí
amenazante,
mirándome
y yo
daría los ojos
si se me prohibiese
mirarte.

Julio Vgs